Lost

Quiere llover, y la calle esta vacía. Quiere llover y mi alma se regocija otra vez en tu recuerdo.
Es entonces cuando me acurruco en el rincón más cálido de mi cama, y cierro mis ojos despacito, para lograr al menos sentir algo de realidad, mi imaginación no basta.
Escucho esa música que retumba en mis oídos, la ignoro, pero es más fuerte, entonces me mareo y caigo, siempre caigo.
Y solo sé que no sé para qué escribo, verborrea, más y más verborragicas situaciones, entonces se mezclan todos esos nombres con el vodka del sábado a la noche, y una voz dulce me canta sobre un soldadito de juguete, me aturdo, quiero llorar. La casa está sola, solo yo y mi aparente situación. Y vuelve ese estúpido sentimiento de escape, y pienso, pienso y re pienso, AL PEDO.
Y que todos se vayan a la mierda, quiero romper algo, quiero sacar mi bronca, y no puedo, ni siquiera eso, agarro el primer libro con el que me topo en el desorden de mi escritorio, y ahí está él de nuevo, alimentándome con su absurdo pesimismo, lo leo, me nutro de su asquerosa doctrina, le sonrío a un miope muerto, finjo saber francés, y saco fotos inútiles y sin sentido. Ganas de gritar. Podría hacerlo, me rehuso. Me dejo caer en el piso frío, sucio, ja! Día de limpieza general, yo y mis ganas de llorar, me contengo y tengo miedo, no sé, de todo, de nada. Finalmente me río como idiota, y mi risa no tiene sentido, cada vez más fuerte, cada vez más amorfa, cada vez más, me pierdo, me perdí, una vez más.